dormid
dormida
qué le sucede al cuerpo cuando pasa catorce años tres meses y doce días sin dormir la noche entera.
la noche se alía con el cuerpo y los pensamientos que le sostienen. la noche saca aguja y el sueño es hebra para lazar lo que se va rompiendo, lo que se desteje
nebuloso
se desteje y los hilos se recolocan en otros sitios
¿dónde acabará este abrazo?
About
me
I started my career in landscape photography and then eventually moved into architectural photography. I was amazed at the patterns that human hands could produce. I made it my mission to show more of it to the world.
bordados
para
no gritar(te)
tras una definitiva certeza de que algo ha terminado cada grito es desviado hacia una punzada con aguja, cada impulso de decir lo no dicho en 15 años se coloca en una puntada de bordado. porque bordar el dolor para no romper, se volvió certeza de mí.
bordados
para
no gritar(te)
las audacias de un abrazo
montarme en la ficción
habitarla desde lo espacial y formular preguntas que resulten de nuestra realidad vivida en un entorno supuesto
sola
solo
juntos
soy la emoción
esa que ahoga